Una casa llamada "El arrepentimiento"

Siete días extraños

Lentamente caía el extracto de hojas de coca sobre el vino añejo de su copa.Pronto volvería al paraíso.No viviría mucho, no con esa enfermedad.Miraba en la mesa la llave de un extraño.¡El sol salía para ella esa mañana!.

Era la tarde del domingo,seguía lloviendo.Tomó una gota con sus dedos,¿qué era esa gota?,¿qué tanto espacio había entre su piel y el agua? Descubría una idea en la profundidad de la ventana.Divagó toda esa tarde; estaba hechizado y comenzaba a olvidar lo que creía.Tenía que hablarle.

Llovía ya hace un par de días , la tormenta había sido anunciada.Gozaba de estar en aquel lugar , una taza de café turco en sus manos y un trozo de pan moreno con hilos de miel.Leía de la alfombra de Sierpinski y se impresionaba con la idea de la naturaleza de longitudes infinitas...Entró ella de pronto.Olvidó como leer, olvidó su vida en ese instante.

En la prisa matutina encontró una llave vieja, la guardó. El jueves era un día agitado,juntas que atender, el cumpleaños de su madre y un momento para estar en soledad. Tuvo poco tiempo para añorar un buen tabaco y un libro.Pronto corría bajo la lluvia, el cielo se pintó de gris aquella tarde.

La siguió por aquellas calles empedradas, había nubes en los charcos. Afuera de una casa particularmente antigua notó un anciano que se mecía. El anciano le lanzó un avión de papel. En una mano el avión, y en la otra la bolsa con un vino oscuro, la llave vieja y alguna otra promesa.Esa tarde entregaría la llave a una extraña.

No importaba si era viernes, tenía poca vida por delante.Fué al puente de madera, le gustaba moverlo de un lado a otro y tirar algunas piedras al río.Esa forma en que el agua se entera de la piedra era magia para ella.

Se encontraron en aquel café a media luz. Hubo un saludo en un idioma silencioso.Bastó con entender el silencio, podrían compartir el día.
Él le mostró la casa vieja que tanto le encantaba, había sido de una bruja.La bruja se escondió en el fresno para evitar ser quemada, y ahora el fresno cantaba.
Ella le mostró postales del "Hanami", el festival de la "flor de cerezo"..."Sakura". El piso se pintá de flores en primavera y las familias japonesas comparten la comida entre tanta belleza. Es una fiesta.
Acordaron verse el martes.

Carta amarilla

Prefiero una carta,me gusta leerte y observar tus deformes letras, es conocerte un poco más.
Puedes volar también, pero aveces basta con un buen chiste, me impresiono rápido... consigue un escarabajo de colores.

Se me ocurre algo más,...siempre he querido que me bajen una estrella...manda una carta con el sol.

Espero tu carta amarilla.

La utilidad de una botella..

pasaba y pasaba...Había visto una botella vacía instantes antes, ahora le sería útil.


Era una mañana lluviosa y estaba dispuesta a hablar con él. Recogía su cabello con aquel adorno de hueso que le había dado su abuelo, pensaba en las palabras que ocuparía para hablar de amor.Se reía con su reflejo, había estado convencida de que hablar de amor es como querer bailar una pintura.
Salió del hotel, era momento de permitir que la arena acariciara sus pies. A lo lejos veía el mar,él estaría ahí.Acordaron esa cita años antes, el paso del tiempo les daría respuestas.

Caminó lentamente sabiendo que al llegar habría un muro de silencio entre los dos.
De pronto lo vió,su corazón latía rapidamente...pero,...no había un muro de silencio, había un vasto mar entre los dos, estaba en esa isla de verdes exóticos que se veía enfrente.

El mar era peligroso, no había manera de ser sirena y cruzarlo con un "mojo";estaban ahí, uno enfrente de otro, con una alfombra de azules entre su amor y las respuestas.

Haciendo señas comprendieron que el amor es un misterio.El amor está en movimiento.

Él envió un mensaje amarrado con un bello listón de seda a la pata de un pajarraco. Ella esperaba ansiosa esa declaración de amor.
El ave nunca llegó.

Él construyó con gran destreza y algunas maderas olorosas un arco y una flecha. Envió un poema.
No tenía dotes de arquero,la flecha nunca llegó.

El tiempo pasaba, pasaba y pasaba...Había visto una botella vacía instantes antes, ahora le sería útil.
Un mensaje en altamar podría salvar su amor de ese eterno vaivén...

La escribiré en un laberinto...

Estoy escribiendo mi vida en la luz de una estrella...
La escribiré en un laberinto...un laberinto infinito.

"Habrá infinitos mundos idénticos, infinitos mundos ligeramente variados,infinitos mundos diferentes.Lo que ahora escribo en este calabozo del fuerte del Toro, lo he escrito y lo escribiré durante la eternidad, en una mesa, en un papel, en un calabozo, enteramente parecidos. En infinitos mundos mi situación será la misma, pero tal vez la causa de mi encierro gradualmente pierda su nobleza, hasta ser sórdida, y quizá mis líneas tengan en otros mundos, la innegable superioridad de un adjetivo feliz"

(La trama Celeste.Adolfo Bioy Casares)

Manos

Iba yo en un camión, leía en las hojas de los árboles.

Un hombre con sombrero y de rostro arrugado sentado junto
a mí. Disfrutábamos el viento pintando en nuestras manos.

Miró mis manos. Miré las suyas.

-Tú debes ser muy pequeña- me dijo. -Tengo 17 años-.
Una sonrisa se esbozo en su rostro. No podía tener esos años, mis manos no tenían olor a tierra.No habían trabajado.

Era un hombre sabio.
Ahora me daba cuenta de lo que hablan nuestras manos.
Vino a mí un recuerdo: la calma que siento al observar las manos de Michelangelo.Es ese espacio que me libera y me cobija.

La causa primera de todas las cosas no dá nada que no posea en sí misma...

Recordando Tlön

Hay una mezcla de lugares mágicos y exóticos en mi vida..
Recordando mis viajes, recordé Tlön.
"...Una de las escuelas de Tlön llega a negar el tiempo: razona que el presente es indefinido, que el futuro no tiene realidad sino como esperanza presente, que el pasado no tiene realidad sino como recuerdo presente. Otra escuela declara que ha trascurrido ya todo el tiempo y que nuestra vida es apenas el recuerdo o reflejo crepuscular, y sin duda falseado y mutilado, de un proceso irrecuparable.
Otra,que la historia del universo -y en ella, nuestras vidas y el más fino detalle de nuestras vidas- es la escritura que produce un dios subalterno para entenderse con un demonio.
Otra, que el universo es comparable a esa criptografías en las que no valen todos los símbolos y que sólo es verdad lo que sucede cada trescientas noches. Otra, que mientras dormimos aquí, estamos despiertos en otro lado y que así cada hombre es dos hombres..."

(Tlön, Uqbar, Orbis Tertius. Ficciones. J. L. Borges)

Cambios

¿Qué es el tiempo? Un misterio sin realidad propia y omnipotente.Es una condición del mundo fenomenal, un movimiento mezclado y unido a la existencia de los cuerpos en el espacio y a su movimiento. Pero ¿habría tiempo si no hubiese movimiento? ¡Es inútil preguntar! El tiempo es activo, produce. ¿Qué produce?.
Produce el cambio




(La Montaña Mágica, Thomas Mann)

crash

Ese matiz urbano que canta Billy Joel con un piano, ese sabor a vida que se derrama en el diario de cada mañana, el olor a tierra mojada,una escoba de bruja.
Hay movimiento en el color de mi rostro.
Estoy viva, y tu también.